Après avoir lu, en 2000, Dans le nu de la vie, on avait attendu quelque chose, sans nécessairement en avoir une claire conscience, sans non plus savoir ce qu'était cette chose qu'on attendait. Arriva, en 2003, Une saison de machettes. Ce fut un deuxième choc. En même temps que Jean Hatzfeld pénétrait plus avant dans les méandres du génocide tutsi (Rwanda, printemps 1994), il en faisait littéralement surgir la langue, une langue indicible et nécessaire, sublime et féroce, archaïque et moderne, victimaire et tortionnaire, au point de l'inventer peut-être, cette langue du génocide, comme on ne l'avait jamais fait. Le reporter de guerre, qu'il avait été pour le journal Libération, renonçait. Il s'inclinait en quelque sorte face à l'irreprésentable du réel. Comme s'il n'avait pas - ou plus - les moyens, lui, le journaliste, d'en rendre compte, et qu'il allait lui falloir désormais, pour y parvenir, rompre et traverser le fleuve. En se risquant à le faire, Jean Hatzfeld devenait écrivain, ce que La Stratégie des antilopes confirme amplement.
Nous sommes toujours sur le territoire de Nyamata, pas très loin de Kigali, et cette fois, les meurtriers hutus sont revenus sur les collines, ils y croisent les rescapés tutsis. L'heure est à la réconciliation, du moins pour le gouvernement. Sur le bord du précipice, nous les reconnaissons tous, ceux qui ont tenu la machette comme ceux qui leur ont échappé. En dire davantage ? Ceci par exemple : de mille façons, on le voit, on le lit, on l'entend, la littérature s'est prise à aimer les puissants, les riches, les vainqueurs, les habiles, comme si elle n'avait pas d'autre objet que de leur tenir le miroir ou la main. Sans l'avoir probablement décidé, Jean Hatzfeld, lui, s'en tient à la racine des êtres et des choses, rappelant ainsi à l'écrivain autant qu'au lecteur leur tâche commune : comprendre sans mentir, c'est-à-dire travailler à leur liberté du mieux qu'ils le peuvent.