Ça se passe sur la rive droite trois carrés après le pont. Ils sont rappeurs, ils sont rastas, après le boulot ils fument, boivent, chantent et dansent au fada et dorment au ghetto. Ils attendent, ils imaginent, la bonne combine pour foutre le camp et s'installer en Europe, en Amérique. La vraie combine, pas celle utilisée par leurs copains tous morts ou disparus sur les routes du désert et de la mer.

Ça se passe dans l'un de ces pays classés au plus bas de l'échelle de la civilisation du monde, en Afrique. Pays, bien sûr, grand producteur d'or, d'uranium, de pétrole. Il est gouverné, bien sûr par de féroces dirigeants magouilleurs qu'on aurait cru, bien sûr, tout droit sortis de chez Labou Tansi ou Kourouma s'ils n'étaient des guignols, jouets de Grand Père Noël qui est peut-être le président du FMI, de la Commission Européenne, de la République Française, ou on ne sait quelle autre grande démocratie. Ou tous à la fois, simplement. Allez faire la différence !

Dans cette histoire, il y a un grand malheur : ça ne se passe plus comme d'habitude ! Les petits pères noëls conduisant des caravanes pour les affamés ne serviront à plus rien. Le cycle pillage-répression-faminehumanitaire est définitivement interrompu. Définitivement, car des millions de migrants clandestins, franchissant les mers et les déserts, bravant mitrailleuses et napalm, déferlent sur l'Europe.

C'était la bonne combine trouvée au fada de la rive droite.