Tout dire, elle ne peut pas. Elle craint toujours qu'on la lise, qu'on la viole aussi par ce bout-ci de son être. Et puis qu'on s'en serve pour lui serrer la vis. Ses mots, les vrais, sont une arme qu'elle se mettrait dans la bouche. Alors elle se censure, se soulage à moitié. C'est terrible. C'est frustrant et puis, surtout, c'est dangereux. Ça prolonge la soumission, ça l'officialise. Les dominants ont aussi la mainmise sur l'issue de secours, le journal intime. Il regorge d'ellipses, ne dit pas pourquoi, ne dit pas même comment. Raconte sommairement ce qui s'est passé. Le journal n'en est pas un puisqu'il ne dit pas tout. Il existe peut-être parce qu'il est le SAMU, le brancard sur lequel se coucher deux minutes, l'arrêt de jeu furtif. Elle y trouve un refuge provisoire, visible d'accord mais à l'abri des coups, comme une cabane en verre. Derrière laquelle je me vois aujourd'hui. Ou plutôt je vois une autre. Enfermée. Emmurée à la naissance. Dans ce cube transparent, je vois encore les murs. Le silence. Un poison qui s'est insinué dans mon journal intime pour y faire son lit. Je veux le chasser et libérer sa parole à elle, à moi, hier.